Nunca le falto su buen vaso de cerveza,

ni quien dijera que no era suficiente,

para recordar como bailaba a sus treinta

a pesar de su pata coja, de su pequeño tamaño,

de sus manos de obrero.

No falta la canción que lo hace ver mas

allá del vaso donde sirve sus tragos,

el mismo hielo de año tras año,

el mismo ron, los mismos bostezos,

no faltan las ganas de besarla otra vez.

Y pensar en sus historias de zoofilia solo dan risa,

pánico y a la vez asco, solamente personas

con cierto grado de sapiencia terrenal

saben causar dichos sentimientos en ti de un solo

tirón de cuerdas.

Te le acercas y te enseña como jugar a los veinte,

como bailar y cortejar nuevas niñas a los treinta,

las grandes experiencias que has coleccionado en los cuarenta,

las gotas de sudor que caen gracias a los sustos a los cincuenta,

las ideas que se pierden justo antes de crearlas a los sesenta,

la puta que se te va paga y sin hacerte nada en tus setenta,

y como aceptas que tienes que aprender a morir a los ochenta.

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Que de alguna forma me bese el orgullo,
que me bese la valentía y me de cariño
mientras invento cosas que no valen la pena,
pero, que de alguna forma causan placer.

Que me amarre el alma,
por favor, que la cuelgue del sostén
de colores, de los panties con caricaturas,
de las ansias que desaparecen con el fin
de su pequeño pero ardiente calor uterino.

Que me muerda las pequeñas cruces
que forma mi instinto animal a la hora de estresarse,
que sea impaciente, ruda y me seduzca como
agujas de reloj, que baile alguna danza poco
digna de ser un cliché.

Que pretenda ser algo, al menos que
aparente saber pretender lo que quiero
que parezca.

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Como olvidarme de los letrados,
de los que viven buscando
el pobre significado que existe
dentro del vacío de la letra O.

De los que leen y juegan con letras,
y porque no, inventan sentimientos
basados en los estilos de pobres infelices
que actuaron diferente a ellos.

De los que dibujan los puntos
sin olvidar el pequeño detalle
de que puede ser un asunto de dos,
de unidad, de lazos que viven entre
musa y el pseudo escritor.

Como olvidarme de los que fingen
risas, sonrisas, lágrimas y orgasmos,
que toman vino sin alcohol,
mientras que otros desnudan
musas reales con par de faltas ortográficas.

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Ya no es pecado

ni acción ilegal,

no es emocionante,

no es algo de lo que me guste hablar,

no es risas, no es misterio.

Ya no es pecado,

no me hace temblar,

te llevaste todos los besos de ascensor,

las historias de aquel viejo bar.

Ya no es pecado,

ahora es simplemente soledad,

un vacío en el cuarto frio de mi cabeza,

un desierto de fantasías por realizar.

Ya no es pecado,

ni siquiera lo son

las orejas que nos escuchaban

en aquel barato motel,

ya no es vino de mal corcho.

Ya no es pecado,

faltan tus cabellos sudados en mi pecho,

y mis dedos en los moldecitos que se forman

en tu hermosa espalda,

ya no es la cama de tus padres,

ni el pequeño callejón en la casa de los mios,

ya no somos ni la mas simple, compleja

u oral de las situaciones amorosas.

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Un negro esclavo se su propio amor,

un inmigrante filosofando disparates fuera de su país,

un gordo alcohólico que bebe para trabajar,

el pirata que no llega a ser dueño del mar dibujado

en el prostíbulo que visita,

una bola blanca de billar que rompe con sus glúteos,

una italiana mas dominicana que Neiba.

Un alma gemela que tiene cosas que odio,

que se desaparece y vuelve cada seis meses,

que me acompaña en las noches de chismes e insomnio,

un toro que desbarata familias,

una maquinita que me vende sueños,

una pequeña doctora que me destroza las heridas,

una paranoica que dice ser mejor que Nietzsche,

con un novio que hace lo que ella insinúa.

La amante sin personalidad,

la futura esposa que vive entre picos y estrellas,

el pase a la cárcel con todos los gastos pagos,

mi amarre a la pedofilia,

la bailarina que danza vestida de monja,

mi corazón desbaratado por los buenos momentos,

el bolsillo que guarda la llave de mi cajón de juguetes.

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