Nunca le falto su buen vaso de cerveza,

ni quien dijera que no era suficiente,

para recordar como bailaba a sus treinta

a pesar de su pata coja, de su pequeño tamaño,

de sus manos de obrero.

No falta la canción que lo hace ver mas

allá del vaso donde sirve sus tragos,

el mismo hielo de año tras año,

el mismo ron, los mismos bostezos,

no faltan las ganas de besarla otra vez.

Y pensar en sus historias de zoofilia solo dan risa,

pánico y a la vez asco, solamente personas

con cierto grado de sapiencia terrenal

saben causar dichos sentimientos en ti de un solo

tirón de cuerdas.

Te le acercas y te enseña como jugar a los veinte,

como bailar y cortejar nuevas niñas a los treinta,

las grandes experiencias que has coleccionado en los cuarenta,

las gotas de sudor que caen gracias a los sustos a los cincuenta,

las ideas que se pierden justo antes de crearlas a los sesenta,

la puta que se te va paga y sin hacerte nada en tus setenta,

y como aceptas que tienes que aprender a morir a los ochenta.

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Que de alguna forma me bese el orgullo,
que me bese la valentía y me de cariño
mientras invento cosas que no valen la pena,
pero, que de alguna forma causan placer.

Que me amarre el alma,
por favor, que la cuelgue del sostén
de colores, de los panties con caricaturas,
de las ansias que desaparecen con el fin
de su pequeño pero ardiente calor uterino.

Que me muerda las pequeñas cruces
que forma mi instinto animal a la hora de estresarse,
que sea impaciente, ruda y me seduzca como
agujas de reloj, que baile alguna danza poco
digna de ser un cliché.

Que pretenda ser algo, al menos que
aparente saber pretender lo que quiero
que parezca.

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