Como olvidarme de los letrados,
de los que viven buscando
el pobre significado que existe
dentro del vacío de la letra O.

De los que leen y juegan con letras,
y porque no, inventan sentimientos
basados en los estilos de pobres infelices
que actuaron diferente a ellos.

De los que dibujan los puntos
sin olvidar el pequeño detalle
de que puede ser un asunto de dos,
de unidad, de lazos que viven entre
musa y el pseudo escritor.

Como olvidarme de los que fingen
risas, sonrisas, lágrimas y orgasmos,
que toman vino sin alcohol,
mientras que otros desnudan
musas reales con par de faltas ortográficas.

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Ya no es pecado

ni acción ilegal,

no es emocionante,

no es algo de lo que me guste hablar,

no es risas, no es misterio.

Ya no es pecado,

no me hace temblar,

te llevaste todos los besos de ascensor,

las historias de aquel viejo bar.

Ya no es pecado,

ahora es simplemente soledad,

un vacío en el cuarto frio de mi cabeza,

un desierto de fantasías por realizar.

Ya no es pecado,

ni siquiera lo son

las orejas que nos escuchaban

en aquel barato motel,

ya no es vino de mal corcho.

Ya no es pecado,

faltan tus cabellos sudados en mi pecho,

y mis dedos en los moldecitos que se forman

en tu hermosa espalda,

ya no es la cama de tus padres,

ni el pequeño callejón en la casa de los mios,

ya no somos ni la mas simple, compleja

u oral de las situaciones amorosas.

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Un negro esclavo se su propio amor,

un inmigrante filosofando disparates fuera de su país,

un gordo alcohólico que bebe para trabajar,

el pirata que no llega a ser dueño del mar dibujado

en el prostíbulo que visita,

una bola blanca de billar que rompe con sus glúteos,

una italiana mas dominicana que Neiba.

Un alma gemela que tiene cosas que odio,

que se desaparece y vuelve cada seis meses,

que me acompaña en las noches de chismes e insomnio,

un toro que desbarata familias,

una maquinita que me vende sueños,

una pequeña doctora que me destroza las heridas,

una paranoica que dice ser mejor que Nietzsche,

con un novio que hace lo que ella insinúa.

La amante sin personalidad,

la futura esposa que vive entre picos y estrellas,

el pase a la cárcel con todos los gastos pagos,

mi amarre a la pedofilia,

la bailarina que danza vestida de monja,

mi corazón desbaratado por los buenos momentos,

el bolsillo que guarda la llave de mi cajón de juguetes.

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Destape la caja donde guardo
tus besos de adolescente,
tu mechón descarriado,
tu olor a chocolate,
lo sensual de tus pasos,
los abrazos lleno de inocencia,
mis ganas de caer derrotado,
tus ideas de ser pervertida,
mis poemas inconclusos,
los bailes que te debo,
mis gafas wayfarer,
mi ceguera cuando te tengo al frente,
tu lengua de niña,
el fanático de tu piel comestible,
el bufón triste al cual diste
sonrisas con su sombrero rojo,
mi respeto confuso,
mis anhelos de verte desnuda,
las cosquillas de tu vientre,
las perfección de tus labios,
nuestro tiempo perdido,
los chivos que mueren de miedo.

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Mientras una me decía

que las aventuras que fueron

escritas en sus besos eran mas

entretenidas que los juegos

en la antigua era de

los sueños comprimidos,

y no como los de ahora

que se esparcen y pierden esencia.

¡Que me ahorques! decían las sin cuello,

con sus cuerpos vestidos de poca vida.

mientras que la siguiente se entretenía destruyendo

las esperanzas de las fantasías

que carecían de imaginación

y observando en el otro lado del brazo

como goteaban los sentimientos en el pecho

de las pequeñas que eran huérfanas de corazón.

Lo que vale es que eran mías,

todas y mías, jugaba con ellas,

me mordían y escupían, me odiaban,

pero amaban la forma en que me hacían daño

y nunca entraron en los lugares sin extremos,

aun siendo las voces que me vestían de ángel,

son las mismas que me desvisten para verme suspirar.

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Imagen: http://mariettagedda.blogspot.com/

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